Da qualche settimana gli unici album che riesco a sentire sono quelli di Elio E Le Storie Tese. Sono le uniche occasioni in cui mi viene strappato un sorriso sincero dal volto. Io qualche sorriso l’ho strappato, me lo son tenuto pure caro, come i gioielli che le signore altolocate tengono nei loro portagioie fatti d’oro e d’avorio e farne sfoggio per scrutare l’invidia negli occhi delle amiche alle serate di gala. Non so i miei dove sono finiti, se in un portagioie o in cassonetti differenziati, ma ora ho voglia di riprendermi la ricompensa per tutti i sorrisi che ho sparso in mezzo continente con le mie stronzate.

Ignazio La Russa: Possano morire: il crocifisso rimarrà al suo posto. In caso contrario, ci rimboccheremo le maniche. Eh, i vecchi nostalgici…
(A Napoli hanno risolto la questione da anni: al posto del crocefisso, una foto di Maradona).

Silvio Berlusconi: L’Italia ha ormai sorpassato la Gran Bretagna per Prodotto Interno Lordo. Gordon Brown reclama il fuorigioco.
(Restano da battere la Germania pre-nazista e la Russia zarista)

Alfano fa riaprire il carcere di Pianosa: Altrimenti i mafiosi in carcere si annoiano.

Gran Bretagna, educazione sessuale obbligatoria dai 15 anni.  Dichiarazione della chiesa cattolica: Così non saremo costretti a partire da zero.

Ispirato da spinoza.it

Ad Alda Merini

Non è solo piscio ciò che sgorga tra le strade:
c’è il sangue di carni in calore
che lento si allontana dalla casa materna, per una
eterna attrazione;
c’è il suono di mille voci
confuse, che catturano i suoni
creando nuove melodie;
c’è la pioggia
che scende veloce dai tetti
e sembra pulire ogni cosa
in verità lucida tutto
rende meno opaca
la vista
di queste strade
notturne.

Cadi pioggia, sul mio viso lucido
prima ancora di questo acquazzone
per l’ennesima piaga perduta
l’ennesimo stordimento di rumori confusi.

Non si è mai soli, in modo unico…

C’è la solitudine perversa, quella che ti coglie in qualsiasi momento. Che pone domande scomode, domande che mettono in serio pericolo la tua credibilità. Domande del tipo Chissà in quanti, nello stesso momento, nel mondo stanno trombando? In questo tripudio e trionfo della logica hegeliana smetti di essere così autocompiaciuto quando, alla luce dei dati in tuo possesso, ti accorgi che nella stima che hai reso pocanzi Tu non sei compreso.

Senza solitudine non so star…

C’è la solitudine mistica, quella che ti coglie nei periodi rosa, quando sei più cotto te delle patate al forno dimenticate nel forno. Stilnovistiche visioni invadono la mente: E’ più bella di un angelo, ma che dico; di una dea, ma che dico; di Dio stesso!!! Poi ti svegli una mattina dopo il periodo natalizio, periodo in cui si organizza il più grande rave party per un compleanno che la storia ricordi, e ti accorgi che quel Dio, esistente o meno, morendo sul Calvario l’attenzione su qualcuno ha attirato. Se Tu morissi in quell’istante, neanche la tua Dea verrebbe a prenderti in considerazione.

Non siamo così soli, nel nostro essere soli…

Infine, c’è la solitudine ufologica, che ti coglie quando o non hai un cazzo da fare o hai letto troppi romanzi di fantascienza negli ultimi tempi. E’ nei momenti in cui torni a casa, a piedi, alle tre di notte, con una nebbia non molto fitta ma densa abbastanza da farti tirare quattro imprecazioni per una buca non vista che si manifesta; quando inizi a sentire delle voci, linguaggi sconosciuti che si alternano nel silenzio della notte. Voci e luci che seguono senza sosta il tuo cammino verso casa, la tua ombra così umana. Bastano pochi minuti, per renderTi conto che voci e luci altro non sono se non pipistrelli e stelle che, come continuano a fare da millenni, essendo parte della Natura, non prendono minimamente in considerazione le pippe mentali di un essere umano. Nemmeno la natura colma le nostre solitudini.

Ci sono due motivi per cui passare la notte in bianco è giustificabile: una è l’insonnia, l’altra è una donna.

Chi scredita la teoria della creazione afferma che essa si basa su un paio di libri vecchi e un manipolo di credenti che la danno per verità certa in quanto parola di Dio. Tutto ciò non ha nulla di scientifico.

Io credo fermamente nella teoria dell’evoluzione.

Ho letto un paio di libri e visto alcune ossa di strani animali, ma non ho mai esaminato tali ossa al carbonio-14, non mi sono mai posto il problema di esaminare tali ossa al carbonio-14. Tutto ciò non ha nulla di scientifico.

Stringimi quando il freddo gelerà i nostri corpi
unendoci in un unico brivido;
quando il sole ci scioglierà nel sudore
per buttarci in un mare più fresco.

Stringimi tra i tuoi seni come una madre
baciami come un amante:
sarà l’odore dei tuoi capelli la mia Stella Polare,
i tuoi occhi la luce che mi dirà
quanto dista questo mondo dal tempo,
mentre la candela accesa quel giorno
torna a consumare la sua cera
notte dopo notte, era dopo era.

Stringimi ancora, prima di partire
dove tanti ricordi rivivranno
dove tante scene, come un film,
si ripeteranno.

Stringimi quando ritornerò,
io vecchio, debole
tu giovane, ancora piena di vita:
mi accoglierai nella tua casa?
Come un padre ti curerò e ti racconterò
di nuovo
di un tempo in cui
siamo stati innamorati
nel freddo e sotto il Sole.

Ti asciugherò le lacrime
ti bacerò la fronte
e come un padre
ti stringerò.

5 Caffé dei distributori del DM di Matematica: 25 centesimi cadauno. Con MC.
1 Pizzetta e 1 Fagottino ai quattro formaggi: 3,50 euro totali. Con MC.
Spiccioli da dare al vucumprà che ogni mattina ti da il buongiorno: 50 centesimi (ma anche 2 euro quando si può) con MC.
Taxi per ritornare dal centro a casa alle 4 di notte: 7 euro e 50 centesimi. Con MC.
Farsi 20 chilometri, alle 5 di notte, in un freddo glaciale, a piedi perché il tassista ha sbagliato a svoltare andando dalla parte opposta: non ha prezzo.

[O forse un prezzo lo ha: morte per assideramento]

Curioso notare che, ogniqualvolta viene trasmesso il Chiambretti Night, le visite del mio blog aumentano a dismisura. E non dico esponenzialmente perché è un termine che, matematicamente parlando, non ha valore alcuno. Se gli ascolti di Chiambretti fossero determinati dalle mie visite sul blog, e non viceversa, il caro conduttore dovrebbe molti soldi. Non pongo nemmeno l’affermazione inversa in quanto io a soldi sto messo proprio male…

Il terzo capitolo è quello cruciale. I primi due son come i padroni di casa, che ti accolgono e ti fanno sentire un ospite gradito. Il terzo è come l’amica di famiglia che ti prende al cuore e ti fa vivere una storia meravigliosa, che per quanto possa durare, da una trentina di pagine a diversi volumi, non ti tradirà mai, se quel terzo capitolo ti ha coinvolto sin dal principio. Mi è successo col terzo capitolo dello Ulysses di James Joyce, col terzo capitolo di Norwegian Wood di Haruki Murakami e tanti altri. In questa serie di post (che non avranno una cadenza periodica, dipende dal tempo e dalla voglia con cui leggo un libro) proporrò un pezzo tratto da uno dei tanti Terzi Capitoli letti. Il primo di questa proposta viene da un libro che sto amando particolarmente, Out Of The Silent Planet di Clive Staples Lewis, più famoso per la sua opera The Chronicles Of Narnia. Di genere fantascientifico, narra le vicissitudini che hanno portato un filologo inglese di nome Elwin Ramson sul pianeta Malacandra scoprendone misteri, meraviglie e popoli, e scoprendo anche l’immenso mistero che avvolge il nostro pianeta, chiamato il pianeta silenzioso, per aver cessato da millenni di conversare con gli altri mondi. Ecco a voi il passo:

Un dirigibile, una qualche macchina volante… ma perché la Luna era così enorme? Non poteva avere dimensioni simili, era chiaro, e si rese conto di averlo saputo fin dal primo istante, ma di aver rimosso quell’idea per il terrore che gliene derivava. Nello stesso momento gli balenò un pensiero che gli mozzo il fiato: quella notte non c’era Luna piena. Ricordava distintamente di essere venuto da Nadderby sotto un cielo senza Luna . E se anche ce ne fosse stata una falce sottilissima che lui non aveva visto, come poteva essere cresciuta tanto in poche ore? Mai avrebbe potuto raggiungere proporzioni simili… quel disco megalomane, che ormai riempiva quasi la metà del cielo, molto più grande del pallone da calcio cui l’aveva paragonato in un primo momento, più grande anche del cerchio di un bambino. e dov’era l’<<uomo della Luna>>, il volto familiare che da sempre veglia sulle generazioni degli uomini? Quella non era affatto la Luna. Si sentì rizzare i capelli.
In quell’attimo il rumore di una porta che si apriva gli fece voltare la testa. Un rettangolo di luce abbagliante apparve dietro di lui e svanì immediatamente, mentre la porta si richiudeva alle spalle della sagoma massiccia di un uomo nudo che Ramson riconobbe per Weston. Né un rimprovero, né una richiesta di spiegazioni salirono alle labbra, anzi non gli vennero neppure in mente: come sarebbe stato possibile con quella sfera mostruosa che li sovrastava? La semplice presenza di un essere umano che offriva, se non altro, compagnia, spezzò la tensione dei suoi nervi in lotta contro un infinito sgomento. Si accorse, quando cominciò a parlare, che singhiozzava.
<<Weston! Weston!>> balbettò. <<Che cos’è? Non è la Luna, così enorme non può essere la Luna!>>.
<<No,>> rispose l’altro <<è la Terra>>.